Социальная сеть для мыслящих людей

Когда я в очередной раз сажусь за написание простейшего поста о своей жизни, мне непременно хочется написать его по-настоящему: просто, лаконично, без лишних метафор и образов. Я мечтаю, чтобы мои записи были похожи на сдержанный дневник ученого, регистрационный журнал или школьное сочинение. Вся эта поэтичность и сложность слога столь ненавистна мне в собственных стихах, что хочется проявиться иначе. Хотя бы в своих личных записях, которые я выставляю в массы...

На деле все оказывается гораздо сложнее. Свеженаписанный текст отдает пряным запахом лирики, а обыденные (казалось бы) вещи моментально приобретают сокральный смысл. Я, морща нос, перечитываю свои изыски и понимаю: опять не я, опять не настоящая.

Собственно,даже своей лирике я никогда не присваивала степень метафоричности. Я всегда писала под воздействием временного "опьянения": бешено била по клавиатуре, отражая приходящее в голову, а в итоге получались стихи. Да, те самые стихи, в которых люди зачастую находили возвышенные образы и глубокий смысл.

Спустя какое-то время мои прозаичные миниатюры скорее всего будут напоминать мне "Записки сумасшедшего", нежели жизненные мемуары. Вряд ли когда-то я сумею полноценно восстановить хронологию происходящего и вспомнить: а, собственно, что заставило меня написать об этом?

Наверное, я художник. Художник слова, который играючи плетет тонкуе кружево из сотен обычных слов, заставляя их играть новыми красками. Я безумный поэт, который рифмует все и вся, зачастую забывая спросить разрешения. Я законченный псих, который живет чужими жизнями, давно позабыв свое собственное имя. Я - это я. Бестолковый литературный демон, который не может написать ни строчки о собственных буднях...